Ni la ironía de la irónica ironía, ni lo falso de la falsa falsedad, me explican lo que explican
los que explican sobre la verdad. Soy un muerto encerrado en un cuerpo vivo, soy un
vivo que hace tiempo que murió. Sólo siento, pero siento sin sentidos, sólo hay
descontrol. A tu suerte, siempre restale una duda. A esa duda, una posibilidad.
Si esa posibilidad se vuelve tan loca, esa es tu verdad.
Para un juez no soy más que un crimen perfecto, para otros, he sufrido un gran revés.
Sólo soy un bicho tan roto y sediento, como aquella vez. Los cristales y puñales son
señales, son caminos que tal vez hay que pasar. Cuando todo se atropelle, cuando la
vida se calle y la muerte juegue al juego del disfraz, sólo la sed y la ilusión van a quedar.
El ambicioso sólo habla de ambiciones, los diarios mienten a diario, y no entendés
cómo es que tanta gente sólo compra noticias al revés. Tal vez te asombra que no
crea ni en mi sombra, o te sorprende que aún así pueda cantar. Es que cuando la
canción canta verdades, ni la censura ni el rencor la han de callar.